Os braços são esponjas. O coração. A veia torta. A nau enfim descoberta, Nos olhos se faz sinistra presença. Que tempo e nó serão esses? A porta estava aberta e o sofrimento entrou. Injeção letal Pendurando na parede seu vestido Líquido vítreo. Quem escreve a sentença? Eu? Você? As sombras ou as sobras? As cotidianas migalhas de sonhos esmagados? Aves que migram, Cascos e borrascas, Anjos e tintas magras, Escrevam um bilhete para quem amo. Digam que o amor sobrevive a tudo. A quase tudo. Não demorem, Por um segundo se perde o segundo. Num voo ralando suas plumas num chão de corte, Na mão da sorte, A estrela, No começo da estrada, Está partida E me pede que a guie. Visões são sentimentos pagando pensão ao destino. Vá, escreva logo este bilhete! Não deixe que demore. Os ventos ligeiros levarão esta mensagem Ruflando através da noite. Mas podem as palavras alguma coisa? Marília e Dirceu? Miragens são grades que dão para um mar seco. Como pode a palavra ser língua Enquanto míngua o amor nas trincheiras Do dia a dia?
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